L'Esprit de suite

                                                         Journal d'une disparition #16

                      

Di Brazza - Rue Pour l'Instant la Montagne (élégie pour piano et violoncelle). B.O.L du journal d'une disparition. Inédit.

 

-« Il avait cette allure qu’ils ont tous, les hommes sans attaches. Cette allure de ciels en marche, qui font erre de toute part. Depuis la nuit des temps. Jusqu’à ce qu’un jour ils se fixent. Au premier rocher venu, la première montagne. Un peu comme une vague, un rouleau qui n’en pourrait plus de son voyage. De son incessant va et vient entre la mer et la mer. C’est à ça, je veux dire c’est à cause de  cet air là, cet air de ciel en marche, pas de son sac à dos, que je l’ai reconnu tout de suite pour ce qu’il était. Ces hommes là on les connaît. On les connaît tous. Tous ont le même front, les mêmes yeux, le même silence obstiné couché entre les lèvres. Et puis il a fait son sillon parmi les hommes et les femmes. Il faut dire que ce jour là, quand il est arrivé, il y en avait du monde dans le bar. C’est qu’on était pas loin de la fin de l’été. C’est toujours comme ça lorsque les pluies s’annoncent. La ville secoue sa torpeur comme chien qui s’ébroue. Et tout le monde va ici et là, en famille, rire, et boire, et s’amuser avant que toute cette joie ne lui échappe. Ne lui coule d’entre les doigts. Cette année, c’est bien différent. Les gens viennent, c’est sûr. Et boivent. Mais les rires, les rires on ne les entend plus guère résonner. Pas comme avant, du moins. Cette année, on dirait que la ville toute entière s’est tendue comme une élingue. Et ça fait peur, un peu. Enfin, moi : ça m’effraye. De la voir, la sentir étirée comme ça notre ville. De sentir tout ce poids qu’elle peine à haler. Et qui l’emportera, c’est sûr, dans ce rapport de force. Qui aura raison d’elle. Raison de sa raison. Mais, bon. On n’en est pas encore là, j’espère. Revenons donc à lui. À votre homme. À ce moment où il est arrivé. Où personne, sauf moi, n’a dû le remarquer tant il a fait l’anguille entre les corps. Jusqu’à ce qu’il se trouve une table. Et puis pose son sac à terre. Et s’assoie. Lentement. Et commande un café. Mon époux, les clients, il n’y en a pas un qu’il n’appelle pas mon poulet. Ça m’évite d’avoir à apprendre leur nom. De me tromper, il me dit. Je sais que c’est pas vrai. Il les aime, tout simplement, ses clients, il les aime. Mais alors lui, lui, le nouveau, qui est venu tant de fois chez nous par la suite : il ne s’y est jamais risqué à lui donner du mon poulet. Pensez donc, avec ce que je vais vous dire, vous aurez pas de mal à comprendre pourquoi. Dès ce jour là, d’ailleurs, il a fait peur à tout le monde l’étranger. Oh, pas tant pour ce qu’il leur a dit à tous, non. Les forts en gueule, nous, ici, on connaît. Mais parce que cet homme il parlait l’idiot. La langue de l’Idiot. Et l’Idiot, lui qui ne comprend rien, qui comprend jamais rien à rien, eh bien l’Idiot le comprenait. Et il était d’ailleurs le seul à le comprendre. Attendez voir un peu : je vais vous raconter. Voilà : chez nous, dans le quartier il y a un homme qu’on appelle l’Idiot. Pourquoi ? Parce que c’est un idiot. Il est né comme ça. Un idiot de naissance, si vous voulez. Ces gens là, la mairie leur réserve une place. Cantonnier. Ou alors aux espaces verts. La pelle et les papiers ou alors le râteau et les feuilles. L’Idiot, le nôtre, il fait un peu des deux. Ne me demandez pas son âge, ces gens là n’en ont pas. Mais si vous posez la question plus avant alentour il s’en trouvera toujours un, ou une, pour vous certifier qu’il ou elle a partagé son banc à l’école primaire. Ça vous permettra de vous faire une idée. Enfin, si on veut. Parce que parmi tous ceux là, ceux qui affirment avoir été scolarisés avec lui : y en a pas un qu’a le même âge. À croire qu’il est allé à l’école avec le monde entier celui là. Mais, bon, en tous les cas, c’est un bon gars, l’Idiot. Toujours le premier pour m’aider à rentrer les tables et les chaises quand la nuit est tombée. L’Idiot, la tradition ici, dans ce bar c’est de le faire boire. Tout le monde le fait. Oh, c’est pas bien méchant. D’autant plus que le diable il se fait pas prier. Alors, en cette période, à la fin de l’été où les hommes, tout autant que les femmes, viennent  se consumer comme feu de St Jean, vous parlez que l’Idiot, des verres, c’est pas ce qui lui manque. Et ce jour là, voilà qu’en plus ils étaient quatre ou cinq à le faire danser. Comme un ours, il fallait qu’il danse. Même qu’il y en a un qui disait Dommage qu’il ait pas un anneau dans le nez. Ça a fait rire,quand il a dit ça cet homme. Tous les hommes riaient. Sauf le vôtre. Alors il s’est levé. S’est déplié, plutôt. Et désignant du doigt ceux qu’il appela des tortionnaires ou quelque chose comme ça, il s’est mis en colère. Oh, pas d’une voix forte, non, non : il ne criait pas. Mais sa voix, je peux vous dire, je l’entends encore comme tout le monde l’a entendue. Il n’y avait plus qu’elle, cette voix. D’un coup, tout le chahut, tout le brouhaha du café a cessé. Il y avait lui, lui et sa voix posée comme un couvercle sur la tête des hommes qu’il montrait du doigt, presque du poing. Et personne mouftait. Pourquoi ? Je ne sais pas. Pourtant ici nos hommes, ce sont des hommes. Habitués au travail, et à la querelle, à la rixe aussi. Des hommes qu’on voudrait pas avoir en face de soi quand ils sont en colère. On est pas Rue d’Où suis-je ? ici. Eh bien là, cher monsieur : canard. Ils faisaient tous le canard. Et l’homme a continué. Tout un flot de paroles. Pas aimables. Alors ça, pas aimables. Je pourrais pas vous dire tout ce qu’il a dit, j’ai pas tout retenu. Impossible. Mais alors, le moins qu’on puisse dire, c’est que ça leur faisait pas honneur à ces hommes. À ceux qu’il appelait les tortionnaires. Et puis il a pris l’idiot par le bras. Et il l’a conduit à sa table. L’idiot il chancelait. C’est à peine s’il arrivait à marcher. À mettre un pied devant l’autre. Asseyez-vous, je vous en prie il lui a dit en lui offrant sa chaise. Et puis après il est allé en prendre une autre de chaise. Mais il n’y en avait plus une seule de libre. Alors il a dit à quelqu’un de se lever. Et ce quelqu’un là s’est levé et a offert sa chaise. Oui oui je vous en prie non non ça ne me gêne pas justement j’allais me lever j’allais m’en aller, tu parles qu’il allait se lever. Il se faisait dessus celui-là oui, comme les autres. Enfin, quand il a eu fini, votre homme, avec sa chaise, il s’est assis avec l’idiot. Juste en face de lui. Et il lui a parlé. Mais là, alors là, il s’est passé une chose que c’est presque pas croyable. Voilà : alors qu’il lui parlait, et on le voyait bien qu’il lui parlait, vu que sa bouche s’ouvrait et se fermait régulièrement comme le fait toute bouche qui parle, eh bien pas un son n’en sortait. Vous me direz, c’est à cause du bruit, du chahut dans la salle qui aurait repris qu’on n’entendait rien de ce qui se disait. Pas du tout. Le chahut, il était loin derrière. Toute la salle, on peut dire qu’elle était comme ankylosée. Le silence, ce silence énorme qui s’était imposé : il n’y en avait plus que pour lui. Alors, s'il était sorti un moindre son de cette bouche, vous pensez bien qu’il n’y en aurait eu aucun parmi nous pour le rater. Mais non, il n’y en avait pas de son. Pas un. Et l’Idiot, lui, il lui répondait. De la même façon. Dans la même langue. Comme dégrisé.  Avec des yeux, oh mon dieu ces yeux, toute ma vie, monsieur, je les aurai devant moi. Des yeux éveillés. Comme jamais il les a eu, l’Idiot. Et puis, quand ils ont terminé de se dire tout ce qu’ils avaient à se confier, voilà que l’Idiot s’est levé. Droit comme un i, monsieur, comme un i. Et l’homme aussi, qui l’a pris à nouveau par le bras. Comme font les hommes en Sicile quand ils font le tour du village accouplés ainsi. Le plus fort, le plus reconnu des deux pour sa force, semblant dire alentour celui-là vous voyez je le protège, c’est mon protégé, alors passez votre chemin. C’est ainsi, monsieur, oui, ainsi, qu’on a tous reçu le message. Et ils ont traversé la salle. Sans saluer. Jusqu’à la terrasse. Sur laquelle ils se sont tenus embrassés, en se donnant des tapes amicales dans le dos. Et puis l’Idiot s’en est allé. Et l’homme est revenu s’asseoir. Sans même un regard pour nous autres. Un autre café, s’il vous plait, il m’a dit peu après. Et puis Combien vous dois-je ? – Vous ne me devez rien, j’ai dit. C’est pour la maison. » 
Di Brazzá- Rue Pour l'Instant la Montagne (Pour U.K)


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Ce chapitre est le seizième du Journal d'une disparition. Qui constitue la deuxième partie de mon Livre de Nocturnes, (Chochottes blues?) en étant la première. Il s'agit bien entendu d'un premier jet.
Si vous le voulez bien nous arpenterons ensemble un certain nombre de rues, quais, places et jardins de cette ville au nom étrange. Accompagnant ainsi à notre manière cette recherche qui se met en route aujourd'hui.
Toutes les petites musiques jointes à ces "épisodes" sont des compositions originales instrumentales que j'ai signées. Et jouées. Je ne saurais bien sûr vous obliger à les entendre. Mais sachez, vraiment, n'y voyez aucune vanité de ma part, que le film souffrirait de cette absence de bande sonore.
Merci à tous d'être là. Si nombreux. Attentionnés et attentifs.
dB

AUTOPUB , Rappel:    
"Récitar Cantando" plutôt que Roman
 mon dernier ouvrage : JE EST UNE O.MBRE  
 est  désormais disponible  ICI 


Illustration haut de page:Copyrights: © Di Brazzá