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Samedi 21 Juin 2008.

CHOCHOTTES BLUES? # 21 (Odilon)

Chochottes blues ? (0dilon)

                                                                                              "Nous sommes une histoire de plus
                                                                                              quelqu'un la raconte
                                                                                              les autres l'oublient."
                                                                                              Bernard Noël (Dispersé)

Franz Schubert. Piano trio pour piano forte. N°2 op 100 - CD Disponible ICI

- « Si au moins ils l’avaient tué. S’ils l’avaient tué. Même pas. Même pas : regarde. Moi je peux pas. Je peux pas regarder. Où sont ses mains, dis? Où sont elles ces mains brassant le ciel, halant sur les cordages ? Ses doigts si longs, si fins : qu’en ont-ils fait ? Et sa tête ou le jasmin courait, sa tête couverte des lianes du fruit de la passion : qu’en ont-ils fait de cette tête ? Du bois mort. Voilà ce qu’ils ont fait de cette tête, de ces mains, de ces bras : du bois mort. Comment, pourquoi ils ont fait ça, eux qui vont mourir ? Ils voulaient voir la mer, dis-tu. Mon arbre les gênait. Et alors ? Les gens qui vont mourir n’ont pas le droit de reprocher aux arbres d’être encore là, encore et toujours là bien après eux. Trois ans, t’entends, trois ans qu’il vont et viennent autour de mon jardin comme des mouches à merde ces gens là. Jamais foutus de dire bonjour. Ni à moi ni à personne depuis qu’ils habitent ici. Depuis plus de vingt ans. Des cons. Des sales cons. Faut couper ! Faut couper ! Alors vous avez pas encore coupé ? Ces gens là, tout ce que je leur souhaite c’est que la mort veuille pas d’eux. Qu’ils mourrissent. Le plus lentement possible. Oui, il faut pas qu’ils meurent. Il faut qu’ils mourrissent. En regardant la mer du haut de leur balcon fleuri. En regardant la mer qu’ils ne verront jamais. Parce que pour la voir, la mer, il faut avoir des yeux. Toi des yeux tu en as. Donne moi tes yeux : regarde. Regarde le mon arbre et puis après regarde moi. Moi non plus je n’ai plus de bras, je n’ai plus de mains. Regarde. Touche. D’ailleurs je n’ai plus rien. Les autres ? Pourquoi me parles-tu des autres arbres? Laisse les où ils sont ceux là. Ils s’y sentent bien. Celui-ci, c’était mon préféré. C’est pas moi qui l’ai mis au monde. Il est venu tout seul. Sans que je l’appelle. Ce genre d’arbre, on dit : c’est des arbres de rien. Parce que ça donne rien. Pas de fruits. Pas de fleurs. Ou si peu. Et si petites. Si petites qu’on les voit pas. Presque pas. Ou alors faut avoir de bons yeux. Des yeux de jeune. Comme les tiens. C’est pour ça que lorsqu’il a pris un peu d’épaules j’ai laissé courir du jasmin et de la passiflore sur ses bras. Cet arbre c’était un miracle. Les miracles, ça ne se plante pas. Ça vient comme ça vient. Ça se reproduit pas non plus. Qu’est-ce que je vais en faire, dis, qu’est ce que je vais en faire de mon miracle maintenant qu’il n’est plus ni vivant ni mort ? Je sais bien ce que tu te dis. Tu te dis celui-là, dans son cœur, les arbres ont pris la place des hommes. Il ne nous aime plus. Ce n’est pas faux, vois-tu. Mais toi je t’aime encore. Rassure toi, je t’aime. Pourquoi serais tu là si je t’aimais pas. Tu sais, quand ils sont venus, dans ce début d’après midi, sous ce soleil si écrasant, avec leur grande échelle et leurs putain de scies qui riaient de toutes leurs dents, je leur ai dit moi que si on lui coupait les mains il y aurait plus de feuillage. Que les feuilles, chez ces arbres là ça pousse sur les doigts, pas ailleurs. Qu’il ressemblerait plus à rien mon miracle s’ils lui coupaient les mains. Mais ils les ont coupées. Et puis après ça été les bras. Et puis la tête toute entière. Moi j’ai rien regardé. Je pouvais pas. Je pouvais pas être là. Je suis parti me réfugier sur la terrasse. Peut-être qu’il l’aurait souhaité mon miracle que je sois là, à ses côtés, à ce moment là. Mais je pouvais pas. Peut être qu’il attendait que j’en fasse un de miracle, mon miracle. Mais ça je sais pas faire. Qui sait le faire ? Dis moi : as-tu jamais entendu le bruit terrible que ça fait une ombre quand on la précipite à terre ? L’as-tu jamais entendu ? Moi je l’ai fait. Ce bruit là, ce cri terrifiant : on ne s’en remet pas. Ce cri c’est le cri du fils qui s’en va. Du fils perdu. Après ce cri, il ne peut plus y avoir de père puisqu’il n’y a plus de fils. Mado me le disait. Toi tes enfants ce sont tes arbres. Quand elle disait ça, elle baissait la tête. Comme si elle avait honte de son ventre. Comme si son ventre était coupable. Pourtant les arbres, elle le savait bien que je l’avais pas attendue pour les aimer. Mais voilà : elle lui en voulait à son ventre. Et me parlait tête baissée. Comme une fleur qui meurt de soif. Approche toi petit. Oui oui : approche. Sais-tu parler aux arbres ?As-tu jamais appris ? Veux-tu essayer ? Je n’ai pas le cœur vois-tu, non, je n’ai pas le cœur de lui demander à mon arbre s’il veut que je l’apaise. S’il veut que je le rende à cette terre par laquelle il nous est venu. Le peux-tu ? Et s’il veut, si il le veut que je l’apaise : m’y aideras-tu ? Et après tout cela, pourras tu accepter que je me taise ? »
Di Brazzá  - Odilon. (Pour Soeur Marie des Roses)

                                                                                                  Chochotte blues?

AUTOPUB , Rappel:
"Récitar Cantando" plutôt que Roman
mon dernier ouvrage : JE EST UNE O.MBRE
est désormais disponible ICI

Illustration haut de page: Doken Broll # 35 Copyrights: © Di Brazzá

dibrazza | 01 h 16 | Rubrique : (CHOCHOTTES BLUES?) Nocturnes, Livre I | Màj : 26/07/08 à 08 h 29

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Commentaires

De Paradiso voluptatis

christiane

21/06/08 à 05:27

Juste je change deux mots, deux mots qui peuvent inverser le temps jusqu'au moment de l'avant, de l'avant de la mort de l'arbre, deux mots que tu as semés per deux mots : mado et...le fils...
Moi je te donne, juste après Pascal Quignard, (petru pour isidore et sarah pour thérèse, ou encore Dante pour petru et christiane pour Sarah et maintenant relis la page 193 du chapitre LVIII...)
mes mots
je vais t'écrire avec mes mots anciens, mes mots d'avant, juste avant la mort, avant d'avoir eu ce désir de te retrouver là-bas à Sainte-Lucie, sur notre terre, dans la maison vide et ses volets de buis, fermés, la terre... où tu t'es roulé, heureux comme avec une femme. Pour toi, Petru. Ces mots sont pour toi...

Il y avait un lien entre toi, ton silence, ton effacement du récit (et ces textes de Pessoa et de Quignard). Je pensais à la mort d'un Dieu, un trou dans ma pensée, un trou où s'engouffrait "un sanglot, un hurlement sourd, des pleurs dépourvus d'être face à la nuit grandissante, une chute de petits morceaux, un atome de fin du monde...". C'était comme un fil reliant tes histoires, une mutation de quelque chose d'intime qui cherchait à se dire sans l'étalage d'un aveu. Tes phrases s'étaient ouvertes vers le passé, avaient frôlé la vérité avec une certaine distance pour réinventer une vie, notre vie. Il fallait débroussailler les mots (je n'ai pas dit : couper l'arbre), juste débroussailler... pour trouver le passage. Il fallait écrire pour faire venir cette pensée mouvante, imprévisible et qui se refusait. Le temps de ta parole entrait dans cette opacité, attendant patiemment que les mots s'enlacent pour ne pas m'égarer. J'étais sidérée (tu comprends cela ?) , sidérée, par la beauté chatoyante de ta langue aux mille reflets (je te l'ai écrit, hier) où je débusquais les traces et les signes laissés par les années. Je vivais la même expérience, quand je superposais les couches de pigments jusqu'à la saturation de la couleur qui, alors, chantait.
Nous étions devenus un vertigineux face-à-face de deux écritures différentes dépendant des mésaventures de nos regards et de notre mémoire. Entre nos mots liés, il y avait l'air, des choses invisibles qui circulaient, comme des anges...les anges contradictoires de l'humain et du divin. Il fallait que je trouve l'échelle pour m'évader... Je n'en pouvais plus de respirer dans cette vie sans cesse enchantée et réenchantée. Abomination du monde, parfois de ton monde et la nuit originelle de notre enfance.(Tu compreds cela ?). Il fallait s'efforcer vers la source, de l'extérieur qui est ténèbres jusqu'à toi qui est lumière. (L'inverse aussi est vrai, tourne les mots ).
Ton écriture doit garder son mystère, tu es gardien du mystère? (Tu as bien entendu ?) Nous nagerons dans le liquide originel que tous les humains partagent et ferons de nos coeurs un poisson. Je découvre ton univers secret rappelant notre mémoire oubliée ou refoulée, je découvre ce que j'avais perdu pour naître de tes mains de potier. C'est un ravissement foudroyant, faisant jaillir les mots avec un son nouveau. (Qui était ce donateur Petru, qui ?Il était caché, ne pouvait rien me dire, juste me faire frissonner...)
Cela créait en moi une attente insaisissable, contenue dans ta part d'inconnu. Tu abritais en toi cet excès de nuit et de lumière. Cela faisait du silence au-dedans de moi, du silence et de la joie. je ne savais pas que je savais....
Tu vois, c'est comme pour Dante, à la fin de son voyage, après avoir contemplé Dieu, juste après la vision ultime, sa destinée (notre destinée) va rejoindre le mouvement du temps. Serons-nous capable de sortir de nous-mêmes, des choses qui nous emprisonnent ? J'ai accepté de te laisser entrer, par l'écriture, j'ai apprivoisé tes démons, remis ton arbre dans ses branches avec ses feuilles et tout et tout (ses cigales vivantes, ses nids, ses oiseaux). Je laisse des blancs pour ce qui n'est pas dit, pas écrit.
- ça m'avait fait de la peine de ne plus recevoir de tes nouvelles ?
- oui
- Je t'aime encore ?
- oui
- mais, je lui avais....
- non
- pourquoi ?
- parce que ce n'était pas possible.

samedi.... 5:13